CARTOGRAFÍAS TORTICERAS

MEGA POITIER

2007-04-29T15:48:00.000+02:00

Cambiando diametralmente de tercio, en tono y en forma y en la madre que os parió a todos.
Os anuncio y advierto que si nadie lo remedia y el amigo Topor o Anntona o la madre que lo parió lo produce definitivamente, en breve aparecerán las primeras canciones de MEGA POITIER, el nuevo cantautor, en este caso no gayer, que surgirá del núcleo creativo en que ha ido deviniendo ese alegre grupo seminal llamado Los Punsetes.
De momento sólo tengo los títulos de las canciones y algún que otro verso y acorde medio inventado, pero todo se andará, y el que avisa no es traidor.
Y eso, vayan haciendo alguna puñeta por el camino.

... pero la vida ha de seguir... digo yo...

2007-02-08T20:02:00.000+01:00

Sí, aunque lleno de melancolía, pero sin llegar a la amargura, que lo contrario de vivir no es morir sino no vivir, y eso es un tanto ridículo. Así que una cosa u otra -vivir o morir, se entiende- y de momento quedan muchas cosas por hacer.
Una vez ya reposado el estruendo de la vida cotidiana arrasada creo que voy comprendiendo y asimilando los porqués de todo esto. Quizás me precipité en mi escueto análisis anterior. Creo que tiene sus motivos y que, de hecho, ha tenido un valor extraordinario tomando esta decisión. Lo que me apena profundamente es que las causas que lo motivaron nada tienen que ver con nosotros y con nuestra vida, son mucho más intemporales, profundas y arraigadas, algo que hace que implique un esfuerzo por su parte tan fundamental y perentorio que he de quedarme por el camino. En ese sentido no me importa que haya sido así y acepto mi destino como "sacrificio" necesario para ella poder hacerse de una vez por todas con las riendas de su vida.
Y así me hallo, de nuevo en casa de mis padres, sin trabajo y sin dinero, sentado frente al ordenador -que no es mío- y dándole a las teclas, con la tele de fondo y la luz del flexo reflejada en la ventana no viendo lo que hay al otro lado; mi madre hablando por teléfono, en el salón, con mi hermana, que vive en San Sebastián y que me acogió el fin de semana para animarme. Y así serán las cosas hasta que cambien o hasta que vaya reincorporándome a la vida civil. Me decía Lalo que esto de la soltería está de puta madre y que te permite vivir una segunda juventud. Yo veo que se lo pasa bien, así que habrá que hacer lo mismo. La lástima es que ya me estaba acostumbrando a un cierto ascetismo soso y hasta me atraía la idea de adentrarme en los albores de la tercera edad. En fin, supongo que poco a poco y con algo de suete hasta me sale más pelo y dejan de salirme canas.

Qué asco de vida

2007-01-26T19:27:00.000+01:00

Sí, a veces uno no puede evitar sentirse miserable. Yo me siento así en este momento. Días difíciles.
Parece que esta vez va en serio. Otra vez el final redivivo. En fin.
Cuando se toman decisiones rotundas e irreflexivas -así me parece a mí que es este caso- es casi imposible una marcha atrás.
Y digo adiós sin sentirlo, porque yo no quiero decir adiós. Pero no sé qué más decir, a pesar de que mi pecho y mi garganta parece que no se van a acostumbrar a tu ausencia.
Si por lo menos supiera que esto beneficia a alguien tendría algo con lo que engañarme. Pero no lo creo.
Siempre te echaré de menos. Y nunca conseguiré entenderlo.

El eterno retorno de lo mismo

2006-05-31T15:39:00.000+02:00

Otra vez más, de nuevo, la rueda que nunca paró de girar volvió a pasar por encima de mí en ese punto en que retorna otra vez, como la primera vez, lo mismo de lo otro que es todas veces nuevo y todas veces diferente. Pero siempre lo mismo.
Uno nunca escarmienta porque no se trata de eso, pero aunque así fuera tendría el mismo sentido, que es a la vez una nueva pregunta vuelta a ser formulada de nuevo y siempre con la misma ausencia de respuesta, con la misma incertidumbre, con el mismo sentido que es, en definitiva, todas las veces anuncio de un nuevo crepúsculo.
Y me hallo solo de nuevo, partido en dos otra vez, pero esta vez, como todas las veces, de forma y contenido diferente, a pesar de compartir siempre la misma esencia, el mismo dolor y el mismo duelo de la pérdida del ser amado.
Qué hacer a partir de ahora. Sinceramente no lo sé. Nunca lo sabré, porque siempre es nuevo para mí, es algo de lo que uno por más que quiera engañarse nunca aprende.
A ella nada tengo que reprocharle. Es hija de la desesperación, de la ausencia de todo lo que no debiera faltarle a nadie, y eso le ha hecho demasiada mella. Si a eso le añadimos la mala suerte y la urgencia tenemos una suma cuanto para mí inabarcable y un anhelo al que no sé dar satisfacción.
Y yo no he sabido estar a la altura. Emocional, sentimentalmente, en ese terreno me defiendo perfectamente. Pero es el único lugar por el que nuca tuve miedo de transitar, por lo que lo domino con la suficiente solvencia. Pero cuando se requiere de mí otras habilidades algo más prácticas está claro que no sé responder.
Eso es lo que ha faltado por mi parte y eso es lo que supongo siempre será el peor de mis lastres y lo que atraerá sin remisión el peso de la rueda que retornará por siempre.
Yo os pediría a todos los que la conozcáis que la queráis mucho, ya que se lo merece, que no la dejéis sola, que hagáis todo lo posible porque consiga todo lo que la justicia divina, de existir, debiera restituirle. Ella se lo merece todo y yo no sé cómo dárselo.
Me deja una puerta abierta, dice. No sé, nunca supe cómo abrirla y no creo que pueda aprender a hacerlo ahora.
Sólo espero solo a que el dolor se pase, pero más que el mío el suyo.

Aquí no nieva

2006-01-29T14:07:00.000+01:00

Me he dejado llevar y al final he caído en ese mal burgués que todo lo inunda y que es más un lujo imbécil que otra cosa. Me aburro. No es que me pase en todos los aspectos de mi vida pero cada vez que abro el blog me aburro de las chorradas que he dicho y me resulta tedioso seguir diciéndolas por más tiempo. Qué coñazo, la verdad. Estoy harto de ser tan vanidoso y de escribir cuatro chuminadas para que alguien las lea como si de algo interesante se tratase. He decidido retirarme de este negocio. Es posible que, de vez en cuando, escriba algún insulto pueril en alguna que otra ocasión, pero nada más.
Y ya está, qué coñazo.

Sin título

2005-11-29T15:57:00.000+01:00

Aunque no creo que nadie ya lea esto que escribo, tan solo rrr le echa un vistazo, me consta; prometo que tarde o temprano escribiré algo nuevo. Posiblemente no le interese ya a nadie pero, desde mi más humilde posición, me toca los cojones. Es broma. Qué post tan idiota.

P.S. La imagen está ahí por obra y gracia de la arbitrariedad.

Otto Preminger

2005-10-05T16:07:00.000+02:00

Como me gusta estar en el siglo pero sin militar en la vanguardia de la modernidad, no tengo cámara digital. Esta circunstancia ha hecho que no me haya sido posible hablarles de mi adorado, querido y amado perro. Este sábado cumplió dos años, está hecho un adolescente.
Otto llegó a mi vida un 17 de diciembre de hace dos años. Salió de la perrera tras haber vivido tal cautiverio desde que se lo encontraran recién nacido en un contenedor de basuras. Las primeras seis semanas de vida de un perro son cruciales para el desarrollo de su personalidad, siendo fundamental que sean vividas con su madre y hermanos. A través del juego van conociendo los límites de la convivencia con otros perros y van controlando la intensidad del mordisco. La madre tiene también la tarea fundamental de educar a sus crías y es la que marca una cierta jerarquía que hace la vida comprensible a los cachorros.
Otto no vivió nada de esto. Tuvo que sobrevivir entre otros perros adultos y alejado de su madre y hermanos. Esto es común entre los perros de perrera, lo que hace que en muchos casos la convivencia con ellos sea muy difícil y cueste mucho conseguir de ellos un comportamiento adecuado. Muchos de los perros rescatados vuelven a su celda y otros acaban siendo ejecutados al no poder hacerse con ellos sus dueños y consolidar conductas agresivas de imposible corrección.
Otto era uno de estos casos. Era un perro muy nervioso y agresivo y no conocía el límite entre elmordisco juguetón el mordisco cabrón. Nos costó mucho entendernos pero, después de un año y de adiestrarle personlamente se ha convertido en el perro más bello de este planeta. Una cosa no he conseguido y es que todavía ladra mucho a otros perros y a algunas personas cuando va con la correa. Pero suelto en el parque es el perro más majete que nadie haya visto.
No tengo fotos suyas para colgar pero descubrí que resulta que tiene raza. Es un Carea Castellano, una raza no oficial de perros pastores. Encontré una foto en la que aparece uno exactamente igual a Otto. El de la derecha es exactamente igual a él.

De cambios y puentes colgantes

2005-09-09T18:30:00.000+02:00

Pues sí, desde el pasado lunes he ingresado en una nueva etapa de mi vida. Que sea nueva no quiere decir que vaya a resultar ni exitosa ni satisfactoria ni nada concreto que pueda ser previsto.
Uno, a lo largo de su vida, va descubriéndose a sí mismo. Esos pequeños descubrimientos los vamos asimilando más o menos; otros los rechazamos por inservibles o porque creemos que son una distorsión de la idea que tenemos de lo que somos o debiéramos ser; otros los archivamos, adormecidos, por miedo a que digan algo de nosotros que ni nosotros quisiéramos saber porque nos asusta comprobar que pudiera ser tarde para descubrir que hemos elegido de manera errónea lo que nos propusimos ser... Podría seguir con más oraciones subordinadas y acabaríais odiándome, así que paro aquí.
La cuestión es que di un paso definitivo que me aleja de ese estancamiento en el que me encontraba. Por fin me toqué el paquete y vi que sí, que me colgaban dos protuberancias que me habilitan como hombre de acción.
Sí, he decidido abandonar la lucha por la Academia. Qué paradoja. ¿Qué tendrá que ver esto con los cojones? Realmente los cojones no tienen que ver nada en particular con nada en general... En fin, que me pierdo, que he dejado el doctorado y me he metido de lleno y por completo en esa cosa tan turbulenta y tan llena de fuegos fatuos que es la interpretación. No me refiero a la hermenéutica ni a la traducción de textos, me refiero al teatro.
Desde el lunes estoy en un intensivo en el Laboratorio de William Layton.
Cuando lo acabe, en un par de semanas más, empezaré el curso regular en La Guindalera de Juan Pastor.
Quizás aquellos que me leéis con asiduidad no conozcáis a fondo lo que pueda implicar esta circunstancia ni qué sitios son esos. Ya os iré contando más... si me sale de los cojones, por supuesto.
De momento, todavía no soy feliz, ni sé si lo seré algún día, pero, por lo menos, hay ciertas cosas que dejarán de contribuir a sentirme miserable de la manera en la que me sentía hasta hoy.
Nada hay que me libre de todo mal, pero por lo menos voy liberándome de mí mismo.
Poco a poco.
Por cierto, si alguien adivina quién es el de la foto le invito a una horchata.

Bola de Nieve para los malos ratos

2005-08-22T12:38:00.000+02:00

Uno, de vez en cuando, se reencuentra con su pasado a través de lo que le va aconteciendo a los demás. Esta vez ha sido el amigo Lazlo quien trajo a mi memoria las penurias de la estación árida en la que uno desembarca cuando las cosas terminan a pesar tus propios deseos. Leo su blog y recuerdo cada una de las ocurrencias que surgían cuando trataba de explicarme a mí mismo por qué me pasaban a esas cosas. Contra todo pronóstico, el recuerdo no es amargo sino amable y, hasta cierto punto, nostálgico. Quizás lo que echo de menos de todo eso fuera la juventud que poco a poco se va escapando, dejando entrar la presión de las obligaciones de tener que buscarse la vida por cojones.
En cualquier caso, en aquellos tiempos de dolor y pasión, recuerdo con agrado las noches en mi habitación escuchando toda aquella música que era capaz de sacar de mí todas las lágrimas, que fueron muchas, para dejarme seco de autocompasión y poder retomar, así, mi vida.
Bola de Nieve, para esos menesteres, siempre fue y será todo un campeón.
Ya verás, Lazlo, cómo habrá otros senos que te mezcan al calor del hogar reconquistado.

No puedo ser feliz
no te puedo olvidar
siento que te perdí
y eso me hace pensar
he renunciado a ti
ardiente de pasión
no se puede tener
conciencia y corazón.
Hoy que ya nos separan
la ley y la razón
si las almas hablaran
en su conversación
las nuestras se dirían
cosas de enamorados
no puedo ser feliz
no te puedo olvidar.

Y qué bien la canta Bola de Nieve

Pequeño relato blando y automático

2005-08-08T15:46:00.000+02:00

“Me acabo de afeitar los pelos del escroto”, escribió a su madre a modo de sms de buenas noches luego de haberse arrancado una muela. Estaba totalmente convencido de que aquella muela era un micrófono por el que estaba siendo espiado. No cabía duda, la gorra forrada de patata que recibió como regalo la semana anterior le dio la clave. Todo el mundo sabe que la patata funciona como un perfecto transmisor de ondas de radiofrecuencia; es vox pópulis, que diría mi vecina. Guillaume era un tipo normal hasta que se enteró de que Mel C de las Spice Girls estaba por él. Era hijo de un afrancesado labriego de Arbeteta, provincia de Guadalajara, descendiente de una noble estirpe de siervos de la gleba que, desde hace siglos se dedican en sus ratos de ocio a matar palomas a palos. Gustaba de coleccionar tubérculos y terruños y, en los otoños sombríos del Alto Tajo, se alquilaba como perro trufero.
La conspiración contra Guillaume quedó confirmada, sin fisuras, cuando comprobó que hasta los psiquiatras que le trataban en el sanatorio de máxima seguridad hacían como que no le creían. Le medicaban para tratarle de una psicosis que él no padecía. Estaba claro que había una campaña perfectamente orquestada para hacerle pasar por loco y, así, neutralizarlo.
Afortunadamente para él contaba con Tom Cruise como aliado. Alguien que pertenece a una secta con ese nombre ha de saber, por lo menos, muchas matemáticas. Además, era evidente que sus recientes declaraciones contra la psiquiatría eran mensajes en clave que le enviaba para advertirle de la infamia de la que estaba siendo objeto. No había, una vez más, duda alguna. Tenía que contactar con él como fuese.
En el psiquiátrico cometieron un error. No fueron conscientes de que permitiéndole ver la televisión le servían en bandeja el canal oportuno para entablar contacto con Tom. La vía fue Dawson crece. El enlace era Katie Holmes, la novia de Tom.
Después de superar las náuseas iniciales consiguió asimilar el exceso de almíbar y comenzó con la operación. Lo consiguió. Entre mueca y mueca, Katie, le mandaba señales, unas señales tan sutiles e inteligentemente elaboradas que ni Dawson era capaz de apreciar a pesar de ese color de pelo tan natural que lleva sobre esa cabeza que parece una estatua de la Isla de Pascua.
Una vez consumada la operación apagó el televisor. Había que procesar la información recibida. Cogió el enchufe y se lo introdujo en el ano. Sabía que, a pesar de lo excéntrico de la operación, ésta daría sus frutos. En efecto, se activó el mecanismo, su pene emergió del escondrijo en que estaba confinado a causa del bromuro que le administraban con la comida, y se irguió turgente y púrpura. Pero era más turgente y más púrpura que cualquier otro pene erecto jamás descrito con anterioridad, es más, le provocó una ceguera momentánea pues ese pene resplandecía con una fosforescencia de tan intenso púrpura que ya le hubiera gustado conseguirlo al principal productor de neones que abastece a los carteles de Times Square en Nueva York. Y Es que era un pene de rayo azul, un pene capaz de registrar cualquier información en soporte DVD. Tras unos segundos de admiración eyaculó un CD-RW con los datos de la base secreta del Sr. X; el preciado botín que Action Man trataba de encontrar por medio mundo.
La SGAE se enteró del asunto y puso en marcha toda su maquinaria legal para hacerle pagar un canon por aquel CD-RW. Pero no contaban con que Katie lo tenía todo previsto. Tom se puso a trabajar en seguida y puso en acción a su hombre en la península. Rodríguez Menéndez se hizo cargo de la defensa de Guillaume.
El edificio judicial que sustentaba el Estado de Derecho español se vino abajo inmediatamente por el seísmo provocado por tamaño enfrentamiento.
Por fin era libre. Pero esta circunstancia le granjeó enconadas enemistades con el gremio de ganaderos de Galapagar.

Suicidio, Subjetividad y The Smiths

2005-07-12T19:10:00.000+02:00

Metidos en faena en la grabación de la próxima maqueta, o lo que sea, de Los Punsetes me di cuenta de que nada en el mundo me haría más desgraciado que trabajar en una oficina. Toporl aka Lisandro, etc, se mostró escéptico ante mi apreciación de la vida. Por mi parte no pude añadir más que no es que yo quiera ser bohemio el resto de mi vida, es que no puedo ser de otra manera.
Me acordé de algo que leí hace unos meses. Era acerca de un congreso universitario que iba a celebrarse en Manchester. Estaba dedicado a The Smiths, nada menos. Leí algunos títulos de alguna de las ponencias y me quedé maravillado con el que da título a este post. Haré lo posible para conseguir el texto de la ponencia y ya os contaré lo que en ella queda dicho.
Mientras tanto si veo un camión de diez toneladas o un autobús de dos pisos acercarse mientras conduces pensaré en el privilegio que sería morir a tu lado.
En la foto, Ángel Acebes rodando sendos Remakes. Uno como Darth Vader desenmascarado atrayendo a Piqué al lado oscuro. En el otro como Martin Landau haciendo de Bela Lugoshi en una recreación de Ed Wood dirigida por Álvaro Sáenz de Heredia.

Matrimonio y otras cochinadas

2005-06-22T15:44:00.000+02:00

Comenta Marvin Harris en su Introducción a la Antropología general, acerca del matrimonio, las siguientes cosillas:
“... La tarea de comprender las variedades de organización doméstica se vuelve más difícil cuando todas estas diferentes formas de apareamiento se incluyen en el mismo concepto de matrimonio. Parte del problema estriba en que cuando la cultura occidental se niega a calificar cierto tipo de uniones de “matrimonio”, hay una injusta tendencia a considerarlas como relaciones menos honrosas o auténticas. Y por eso los antropólogos se muestran reacios a estigmatizar las uniones hombre-hombre o mujer-mujer...”
“...Por ejemplo, entre los kwakiutl, un hombre que desea adquirir los privilegios asociados a un determinado jefe puede casarse con el heredero varón del jefe. Si el jefe no tiene herederos, podría entonces casarse con el lado derecho o izquierdo del jefe, o con una de sus piernas o brazos...”
“...Está claro que estas uniones tienen diferentes implicaciones ecológicas, demográficas, económicas e ideológicas. Por tanto, nada se gana diciendo si son o no son “verdaderos” matrimonios.”
La cuestión es muy simple, tanto que a algunos asusta y sienten la ancestral necesidad de ocultarla tras un sacramento. Lo divino es incuestionable pues cuestionarlo sería una herejía, y ¡ay de ti! si El Santo Oficio anduviere cerca.
Por otro lado, hagamos una sencilla y divertida investigación filológica. La religión, su función, al menos tal y como la plantea la jerarquía católica, es, entre otras cosas, velar por la pureza de nuestros actos en aras de una protección de nuestra alma para la consecución de un lugar cercano a Cristo allí, más allá del espacio y del tiempo. ¿Qué palabra define al conjunto de creencias y doctrinas referentes a la vida de ultratumba? Muy sencillo, la misma que define el Diccionario de la RAE como “Tratado de cosas excrementicias”, es decir, excrementos y suciedades. Lo escatológico se refiere tanto a lo relativo a las postrimerías de ultratumba como a lo referente a la caquita. Y es que la lengua castellana, si no ha desligado ambos términos de una misma raíz, por algo será. ¿Por qué será? Pues porque las cosas de ahí arriba huelen mal.Y es que ya lo dijo Bertrand Russell mucho antes de que curas y demás ralea pisotearan el césped y las flores de la calle de Alcalá el pasado sábado, “Aunque cincuenta millones de personas digan una estupidez, sigue siendo una estupidez"

Higos

2005-06-10T15:56:00.000+02:00

En un macetero que tengo en la terraza, hace ya un par de años que viene creciendo una higuera. Supongo que habrá sido un pájaro, de los que vienen a bañarse en unos recipientes con agua que tengo en el macetero, que habrá aprovechado la ocasión para cagar ahí, dejando alguna semilla de higo que llevara encima. Es muy curioso porque comienza a ser muy voluminosa.
Ardo en deseos de que me dé higos.
El autocultivo, qué gran cosa es.
Qué cosa tan asombrosa la vida.
Además, ahora que el sol quema, la higuera me da sombra.

¿Preguntas?

2005-05-18T15:44:00.000+02:00

Un día vi un documental sobre el asedio serbio a Srebrenica (o como sea que se escriba). En un momento dado aparecían imágenes caseras grabadas por un soldado serbio en las que se veía una fila de hombres capturados caminando. Por sus caras se podía saber hacia dónde iban. Habían tratado de defender el enclave con las pocas armas que les quedaban y habían sido vencidos. Todos sabemos qué suele ocurrir hoy día a los derrotados en este tipo de guerras, cada vez más sucias.
El cámara está apostado bajo un árbol. La fila de hombres pasa junto a él, en diagonal, de izquierda a derecha. Al paso de un hombre de unos sesenta años con aspecto de campesino le hace “La pregunta”. ¿Tienes miedo?, le dice. El campesino se encoge de hombros. Cómo contestar a algo tan evidente. Qué se le puede decir a alguien que hace esas preguntas en momentos como ese. El hombre asiente mientras va dejando al soldado atrás. Éste hace una panorámica siguiendo su caminar taciturno hacia su ejecución. Siguen pasando, jóvenes y viejos pero todos con la misma cara , todos tropezándose torpemente, andando con cierta dificultad, como arañando así unos pocos segundos más de existencia.
La filosofía cumple una gran función a la humanidad, la de hacer preguntas. Hacer nuevas preguntas, volver a interrogar viejas cuestiones, volver a pensar lo otro como si fuera la primera vez que se pensase, tratar de decir lo no dicho entonces, lo que quedaba por decir, desvelar el horizonte de nuestra tradición...
Es curioso, casi tres mil años haciéndonos preguntas y, a la hora de la verdad, hay gente que sólo quiere conocer lo evidente, lo más groseramente evidente.
Habrá que seguir haciéndose preguntas, pues.

Chávez, qué hombre

2005-05-09T22:17:00.000+02:00

Podrá ser un sátrapa, un populista un tanto torticero, un showman de todo a cien, lo que queráis que sea. Precisamente por todo eso, porque esa es la imagen programada que nos llega de él para que nos riamos de su pinta de cazallero de chiringuito. Porque cuenta con toda la inquina del universo mediático, es decir, del universo a secas. Por todo ello y porque exige que las multinacionales petroleras paguen impuestos mas los intereses con carácter retroactivo digo: Viva Chávez!

Chuminada autocompasiva

2005-04-22T19:44:00.000+02:00

Cada vez más viejos y con menos experiencia a nuestras espaldas. Qué poco camino recorrido y qué poco más queda por recorrer. Y sin hacer ni haber hecho apenas nada. Y qué aburrido es mirar hacia adelante. Y qué feo es quejarse de todo. Esperemos que algún futuro haya para Los Punsetes que haga que al menos algo haya valido la pena.
Qué mundo más feo, por cierto.

Bataille y sus amigos

2005-04-11T20:43:00.000+02:00

No recuerdo si lo soñé o si realmente lo leí. El caso es que en mi memoria habita una bella y paradójica así como parabólica historia. Resulta que por el año 1937, George Bataille junto con Roger Caillois y Michel Leiris –no recuerdo bien si en esto también anduvo metido Pierre Klossowski- fundaron la sociedad secreta Acéphale para actuar como núcleo esotérico de la revista del mismo nombre. Su fin era el de subvertir la moralidad imperante. Se les ocurrió que no había mejor manera de hacerlo que sacrificando una vida humana. Propusieron, para tal fin, que uno de ellos se ofreciera voluntario. Ninguno lo hizo finalmente. Al verse incapaces de comenzar con su causa disolvieron la sociedad.

Vota a Los Punsetes

2005-04-06T15:31:00.000+02:00

Me llegó un mail informando de que se puede votar la mejor maqueta de las recibidas en la página del festival Contempopránea. Para mí no hay duda alguna, la mejor es la de Los Punsetes. Así que si caes por error, más o menos consciente, en este blog que yo, Wladimiro, escribo con todo el amor y la pleitesía posibles, te digo que votes a Los Punsetes.
Por cierto, llegaron a mis oídos que por ahí se comenta que Los Punsetes parece ser que se están asentando en el panorama underground madrileño. No me extraña lo más mínimo dada su excelsa calidad, tanto musical como humana.

No lo dudes, vota a Los Punsetes en el Contempopránea.

La tele-le

2005-04-06T15:20:00.000+02:00

La tele, siempre ha estado ahí, acompañando, dando consuelo al solitario, mostrando las maravillas que, de otro modo jamás habríamos podido conocer, informando, formando, entreteniendo... qué bonita utopía pudiste haber sido... y qué coñazo eres con tanto oropel y tanta idolatría. Es cierto que tenemos una televisión que es la que merecemos -como sociedad- pero al menos para mí, como individuo concreto, es un tormento. Yo, que siempre te amé y así me lo pagas.

Dios, permite al siguiente Papa vivir muchos años.

La FAES y el Trip-Hop

2005-03-31T19:18:00.000+02:00

Qué grande es este tiempo nuestro tan posmoderno y no por ello anglicano. Veo por la tele esa maravilla de video-denuncia-apología o yo qué sé que ha confeccionado el Julianlaguense Miguel Ángel Rodríguez para la FAES y el resto de los españoles de pura cepa, amantes de la hispanidad y del buen comer. Qué bonito ese fondo musical de Massive Attack que se gasta esta maravilla agit-prop del próximo milenio.
En el fondo tal elección musical debe de responder a un adelantamiento sin parangón al revival Trip-Hop. Va a resultar que este prohombre acabará siendo un gurú de cazar tendencias al vuelo.
El problema que veo que no ha conseguido matizar del todo es de el cuidar las formas. La gracia de la propaganda es que no se vea el cartón piedra. Aquí se le ve hasta el refajo a su señora.
Pero en fin, ellos sabrán. Cierto es que no creo que le haga gran favor al amigo Mariano. A mi más que humildísimo entender, el Poder demuestra que perderlo le convierte a uno en gilipollas -perdón por el exabrupto-. Y por qué le convierte a uno en gilipollas, porque recuperarlo es tarea casi imposible. Una vez caes te espera una travesía por el desierto más complicada que la de Moisés y sus amigos. Pero esa tarea se hace más triste y pesada si uno no se da cuenta de que no hay que desgastar al que tiene en ese momento la sartén y el resto de la cubertería. Simplemente hay que esperar, pacientemente a que se desgaste por sí mismo y, entonces, actuar. El ejemplo más claro fueron las pasadas elecciones. Hubo quien supo jugar sus cartas y hay quienes están comiendo tierra y lo que les queda, máxime con estas perlas audiovisuales tan cut and paste.
Y yo mientras aquí, sin trabajo pero, al menos, con perro que me ladre. Y me ladra. Muchísimo.
Por cierto, qué bonito es ver en el periódico la foto de la presentación y ver ahí sentado al otrora marxista leninista materialista dialéctico y autor de memorables obras como “Léxico del leninismo” que es Gabriel Albiac.
¡Viva la República!

De temas filológico-filosófico-hermenéutico-lúbricos

2005-03-30T18:12:00.000+02:00

Aguópolis. En verdad os digo que de esta forma resulta más onomatopéyico y, por tanto, su significado casi trasciende la barra estructural que constituye al signo. Qué bonita es la lingüística, qué clarificadora y qué asombroso prodigio del desarrollo cognitivo del ser humano. Mas ella sola no cabalga por los verdes campos de la Otredad. Si no fuera por su hermana la filología nada sabríamos de nosotrso mismos. Porque somos ante todo lo que nuestra capacidad comunicativa nos permite ser. El problema es cuando no sabemos de dónde vienen, cuál es el origen de esas palabras que llevan estando ahí desde antes que nosotros. Recuerdo cuando, en un seminario sobre los Presocráticos, a propósito de Tales de Mileto, me di cuenta de que la divinidad no tiene peras. -Dios mío- me dije, qué es esto de que la divinidad no tiene peras. Conseguí centrarme ligeramente después de tan turbadora revelación y acerté a posar los brazos sobre el pupitre, no fuera a ser que me tambaleara y acabase cayendo al suelo tras un derrame cerebral inopinado fruto de una insana imaginación. Y es que es difícil superar la odiosa tendencia de darle forma humana a todo concepto creado con anterioridad a Cristo y recreado por nosotros los educados en esa tradición cristiana. Conseguí que el bolígrafo no se me cayera al suelo e interrumpiera el magistral discurso de mi adorada Teresa Oñate, pero en ese preciso momento caí en la cuenta de que se trataba del peras griego, no del pirum latino. -Qué mierda- volví a decirme. Yo, todo ilusionado con que en la antigüedad helénica pululaba por ahí arriba una señora trascendente y divina ella con algo tan moderno como una doble mastectomía y resulta que no es eso, que se refería a otra cosa. La divinidad, o Lo Divino, no tiene peras, es decir, límite -peras en griego quiere decir límite- porque no ha sido engendrado, limitado, por tanto. Pero limitado en el sentido de un límite que constituye. Por ello, por no haber sido engendrada la divinidad, ya que nada la ha constituido pues transciende lo fenoménico, no tiene límites, es lo ápeiron, lo ilimitado. En fin, que, dado que eso no tiene nada que ver ni con frutas ni con tetas, pues éstas vienen del latín y, dado que la divinidad en el discurso filosófico Presocrático nada tiene que ver con un Dios antropomórfico, pues se me fue la fantasía a hacer puñetas.

Afectuosa respuesta a mi amigo Lazlo

2005-03-29T22:52:00.000+02:00

Amigo Lazlo que un comment a mi post mandaste, en efecto conozco aquella performance interactiva de Leo Bassi, pero no fue eso lo que me inspiró para el parque acuático, fue más bien ver la franca decadencia de lugares otrora joviales como aquapark o aguópolis. Se merecen una segunda oportunidad y dónde mejor que en un terreno tan pantanoso como aquel...
Por cierto, me consta que el amigo Fede, a parte de haber escrito en su juventud un artículo titulado “Deleuze y Guattari después del Anti-Edipo” o de haber prologado el libro “Discurso/Figura” del amigo Lyotard cuando éste todavía andaba por la redacción de Socialismo o Barbarie, hoy día duerme rodeado de tacones de aguja... por lo menos, aunque... no me consta pero... me parece bello pensar en que sea así. Qué voy a hacerle, soy un romántico y un sentimental.

P.S. Qué agradable es que a uno le visiten. Has sido el primero en leerme. Nunca lo olvidaré, snif.

Popuestas y verdes valles

2005-03-29T19:54:00.000+02:00

Leo en la prensa que se aceptan propuestas para una reconversión del Valle de Los Caídos. Sería como un acto de justicia poética que la Ministra de Cultura se soltara la melena de hija del rock and roll que ella es y se lanzara a la aventura de acometer una total transfiguración de aquel privilegiado entorno para construir el primer parque acuático público. Sería bello a la par que conciliador. Todos, unos y otros, podríamos ir de la mano para remojarnos en los calurosos días de verano. Con un poco de gracia y echando mano de cualquiera de los muchos diseñadores de interiores de renombre mundial con que contamos se podría acondicionar la Basílica –o lo que sea eso donde reposan el Caudillo y el Ideólogo- de tal manera que podría ser el mayor vestuario que la humanidad jamás haya conocido, donde poder ponerse el bañador mientras se admira, tras unos suelos de metacrilato o de formica, la raspa de quienes allí reposan. De esta forma podría verse aumentado cualitativamente el imaginario lúbrico de los españoles más o menos nostálgicos, de tal manera que en los solemnes días de recuerdo del sufrimiento y la crucifixión que es la Semana Santa, en los pocos momentos de tedio que sus liturgias puedan permitir, uno podría asomarse a los abismos que sólo el sueño nos permite admirar en su plenitud y, así, fantasear con aquellas imágenes que pudieran recordar a cualquier osario pintado por Valdés Leal y deleitarse en la recreación de cualquier escena del Marqués de Sade con prohombres como protagonistas, salvando patrias a la vez que nos dan ligeros azotes.... Qué bellos son los sueños húmedos.
Y qué decir de esa impresionante y turgente cruz. Podría ser usada como soporte para un gran tobogán que, por lo menos, sería el más grande de Europa, me atrevo a aventurar.
De paso se podría aprovechar para ubicar un puesto de tiro al blanco desde el cual, con artillería pesada, tratar de darle un morterazo al Arco del Triunfo y , así, acabar con los atascos de tráfico de entrada y salida a Madrid por la A-6.

El mundo puede ser más bonito. Todo es ponerse. Y con un tinto de verano en la mano...

Me pregunto en qué estará pensando en este preciso momento Jiménez Losantos....

Queda inaugurado este pantano

2005-03-29T16:25:00.000+02:00

Así, de esta guisa, cual caudillo descabalgado camino del depósito, cubierto por la sábana del geriátrico más berlanguiano, con esa retórica tan, precisamente, torticera como la que se gastaba y se sigue gastando aun todo, lenguaje, instituciones y consumidores, queda inaugurado este Blog. La emoción me embarga y me agarrota los dedos casi impidiéndome escribir. Pero cual héroe homérico acepto mi destino como narrador voluntario para deleite de cualquier taciturno que caiga en este no-lugar que es esto de aquí donde contaré cosas.